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C’est dans l’absence vive

Que s’oriente le Chant

Y aurait-il un rythme

Au secret du silence ?

Ecrire est à douleur

Quand le souffle se cherche

Mais si le cœur fatigue

Où peupler ses saisons ?

Tant que le monde va

Nous sommes sans bagages

Y a-t-il un matin

Devançant tous matins ?

Peut-être le printemps pourrait encore

Nous mettre au monde 

Ah! Si nous étions seulement ici-même

Arbres abreuvés aux racines du ciel !

Jean Lavoué

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