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Les poètes ont leur printemps,

Tu sais, lorsque les mimosas

Tutoient le bleu du ciel,

Quand l’aubépine blanche 

Nous fait la courte échelle ;

Mais pourquoi, dis pourquoi,

Tant de barreaux rouillés,

Tant de cris, tant de haine

Encellulent souvent

Les bourgeons de leurs chants ? 

Pourquoi tant de chagrins,                               

Tant de crimes et de guerres,

Tant de larmes amères,

Nouent de sombres sanglots

Les branches de leurs voix ? 

Jean Lavoué, 16 mars 2015

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