A nouveau
Le recueil,

Mais c’est pour y dresser
Les mots
Qui te sauvent.

Tu ne crois pas aux ratures du destin.
Tu cueilles le premier jet.

Ecrire,

Pourvu que ce soit
En dehors de tout raisonnement,
Et sans effort.

Tu aimerais à nouveau cette fête
D’un livre
Qui naîtrait

De ta main.