Comme nuages
Nous sommes libres
De tant d’enclos,

Le printemps au-dedans,
Au-dehors,
C’est pareil !

Mais qui accepte de suivre
Le liseré de ses joies,

Qui renonce aux fers
De ses peurs,

Qui franchit
La ligne de démarcation ?

Tu pars dans une racine

Pour un long voyage

Et tu reviens porteur

D'un avenir d'oiseau

Préparé pour les noces.

GUILLEVIC

Tu creuses
Le lit clos des heures,
Témoin de quelles noces !

L’ajonc frappe
Aux carreaux du temps,

Et dans les noirs fourreaux
Le feu mène sa danse.

Sur les granits de l’enfance
Tu trouves ces mots étranges
Gravés pour une fête,

Ta demeure inutile,
Et ton sac enfin prêt
Pour l’ultime voyage.

Tout un orchestre sacré
Se lève,
T’accompagne

De ciels,
De pommiers en fleurs,

De fous de Bassan,
De mouettes,
De cormorans huppés.

L’écriture est sans détour,
Et partout l’arbre te fait signe,

Il atteste désormais
A la place du cœur.

Il surgit de nulle part
Dans une lumière de hasard,

Mais tu sais le reconnaître
A d’imperceptibles traces.

Il guette l’instant unique
Où ton regard le croise,

Façonné de nuits d’oiseaux
Eveillé d’on ne sait quel songe,

Rendu soudain à lui-même
Par une présence
Qui ne plie pas.

La part
Que tu croyais perdue
Est devenue la part bénie.

Elle court
Dans les souliers du temps,

Elle chante à tue-tête
La nuit,

Elle n’a pas son pareil
Pour diviser la peur.

Elle est l’amie,
La souveraine,
Celle que l’on croyait enfuie,

Elle installe l’or du ciel
Sur les tréteaux de ta vie

Et toi, tu n’as que tes deux mains
Pour le changer en fruits !

Tes invités sont sans façons,
Ils marchent nus pieds dans l’herbe,
Des feuilles, des ronces sous leurs pas.

Ils se faufilent entre les troncs
De ta forêt natale,

Ils n’ont pas peur de se perdre,
Connaissent l’empreinte des lichens,
Se souviennent des mousses,
De l’odeur des chemins.

Ils te suivent à la trace,
Ils savent que tu es là
Quand tu te poses enfin
Tel un fût immobile.

Il en vient des volées
Sur chacune de tes branches,
Tu les laisses s’appeler,
Se parler à mi-voix.

Les mots sont ton mystère
Ton aube et ton secret,

Tu te plies sans rien dire
A leur offrande végétale.

Je ne veux plus
Etre nuage.

Je veux être arbre
Et m'en tenir
A mon terrain.

GUILLEVIC

Désormais ce serait sans parole
Sans toucher,
Dans la clairvoyance d’une absence.

Mais ses mots,
Il les avait gravés en vous

Comme des graines en pleine terre
Qui n’en finiraient pas de lever.

Ce qui restait à naître
C’était à vous de le révéler,

Sans autre assurance
Que ces gestes entre vous de la fête,

Et ces ciels parfois
Dont la lumière tremblait.

L’un tient son journal émerveillé,
L’autre livre ses étincelles de nuit,

Toi tu laisses surgir ces carnets
Du souffle dont tu nais.

Un même mouvement
Vous porte aux frontières,

Mais pour toi, la clôture,
Seule l’écriture la dresse !

Pas d’autres vœux que de toucher,
Ici-même, l’instant sacré,

Partout où le vent te porte,
Dans chaque rencontre,
Chaque regard, chaque secret,

Tu guettes les indices
D’un amour en liberté !

Y-a-t-il un passage
Dans la forêt des signes,

Une percée soudaine
Vers la terre promise,

Y-a-t-il un visage
Au bout de nos déserts,

Une pâque levée
Au solstice de nos nuits ?


Tu aimerais connaître
L’origine et le chemin,

Et tout cet horizon
Qui s’oriente vers toi,

L’auberge brusquement
Où le cœur s’illumine,

L’instant inattendu
Où l’éternel se livre !


Mets tes pas dans les pas
De l’Inconnu,

Laisse-toi aimanter
Par le son de sa voix,

Des bourgeons aux racines
Rapproche en toi le temps,

Invente la clairière
Qui chante au fond de toi !

L'orage éclate et l'arbre enfant,
Lové dans la paume du vent
Comprend notre fraternité
Scellée dans le sang des étés.

Jean Fanchette

Un jour,
Retrouverons-nous
La mémoire de ces mains
Qui nous faisaient aimer
Le monde avec douceur ?

Nous avons trop perdu
Le goût des choses simples,

Nous sommes faits pour poser
Un regard fraternel
Sur nos douleurs.

Nous naissons libres,
Précédés de tant d’oiseaux,

Sculptés d’arbres
Et de fruits.

Ces voix qui se sont tues,
Et qui croyaient
Que la vie se partage,

Elles ont fini pourtant
Par regagner
La toile sans couture.

Elles ont fait à la nuit
Un sacre dans les étoiles,

Elles ont couvert de feuilles
Le limon des douleurs.

Elles savent que le ciel
Désormais est en eux,

Et le pain et le vin,
Et l’eau bleue du Jourdain,

Et les mots bienheureux
Qui brûlent comme un feu.

Tu cherches en elle
La fleur sauvage,

La rebelle
Qui ne se cache pas,

L’enfance aux prises
Avec la nuit,

L’orchestre
Qui ne se livre pas,

L’éclat du cor
Dans l’inouï des bois,

La traversée soudaine,

La flèche
Que tu ne détournes pas.

Arbres, travailleurs tenaces
ajourant peu à peu la terre

Ainsi le coeur endurant
peut-être, purifie

Philippe Jaccottet

Elle viendra,
Portant les aromates,
Le parfum,

Elle se tiendra immobile
Près de son cœur réel,

A sa façon de se taire,
Elle saura bien qu’Il est là.

Elle brisera le vase
Croyant repousser la nuit,

Bien avant l’heure déjà
Elle commandera au soleil,

Elle baignera son pas
De ses cheveux défaits,

Elle annoncera son jour,
L’irruption d’un matin.

Tu avais trouvé près d’elle
Le roc, la gravité

La liberté soudaine,
La force de l’été.

Il te suffisait
De la savoir debout,

Quelque part
Dans le soleil,

Pour que le jour s’arrime
Au plus fort de sa joie.

Dans les casiers du ciel
Les mots se déposaient,

Tu les laissais gagner
Le haveneau des nuages,

Le filet des couleurs,
L’eau vive des marées.

C’est un autre livre
Qui s’écrit en toi,

Tu ne l’as pas prémédité,
Il s’est imposé à toi.

Il précède le jour
D’un éclair ténébreux,

Quand, tous les volets clos,
Ton âme alors vacille.

Il trace sa route
Comme un feu,

Calcine tout
Sur son passage,

Chante
La blessure insolente,

L’éclat bleu
De l’été.

Ces traversées sauvages
Où tu te voulais là,

Juste à l’endroit
Où la balle passe,

Tu lui offrais ton cœur
Sans inquiétude,
Sans sommation,

D’un parfait abandon.

Ta couronne de bois
Flambait

En ce sacre de juillet.

Là où se tient le chant,
Tu reconnais les ajoncs fous
De ton enfance,

Les terres
Où tu n’allais jamais
Sans brouiller toutes pistes

De peur qu’un jour
On ne les dompte.

Il est en toi
Un lieu secret
Où tu es resté rebelle
A tout mot d’ordre,

Un pays
Où la raison se perd
Où la forêt l’emporte !

La joie,
Se pouvait-il qu’elle se multiplie
Comme le pain ?

Tu assistais au miracle
De ces fêtes
Qui se répondaient,

D’un souffle
Qui de très loin
Vous accordait,

D’un vin
Où la raison
Avait sombré.

Votre coeur n'était-il pas tout brûlant
Dans l'écoutille du vent?

De constellations
En constellations,
Elle avait fini par composer
Un ciel à sa mesure,

Cet immense vide étoilé
Au bout de ses branches
Qui brûlait,

Tous ces espaces incandescents
Où l’âme d’un seul coup
S’engouffrait,

Brasiers d’amour
Tout autour d’elle
Qui dansaient par milliers.

Tu marches
Dans le Poème,

Ce pays
Où tu t’es laissé entrer
Imperceptiblement.

Tu n’es pas seul,

Tu participes
A cet alléluia des branches
Qui dressent devant toi
La porte,
Le chemin.

Tout est mystère, avait-elle dit
Et toi, tu authentifiais
Son dire,

Tu t’en allais heureux,
Insouciant,
Au bras de sa prophétie.

Il faut partir en agonie,
il faut être abattu comme un arbre
pour libérer autour de soi
une puissance d'amour pareille.
Une vague.
Une vague immense.
Tous ont osé aimer.
En somme il a fallu que la foudre me frappe
pour que tous autour de moi
enfin se mettent debout
et osent aimer.
debout dans leur courage
et dans leur beauté.
Oser aimer du seul amour
qui mérite ce nom
et du seul amour
dont la mesure soit acceptable :
l'amour exagéré.
L'amour démesuré.
L'amour immodéré.

Christiane Singer

En s’effaçant,
Comme ils t’avaient fait aimer
Le sol où tu marches
Ceux-là
Qui t’avaient mis au monde,

T’indiquant
Une voie dans le soleil,

Une route verticale
Où subitement
Le temps s’agrandissait.

L’amandier,
Est-ce ainsi qu’Il l’a vu,

Que ses yeux
S’en sont enivrés ?

Tu voudrais
Nettoyer sa parole
De tant de siècles effrayés,

Retrouver les couleurs
Dont Il tissait le ciel,

Marcher
Près de Lui,

Simplement
Le regarder aimer !

Israël
Mont Thabor

C'est alors que paraît,
Dans une intrication d'horizons,
Cet amandier en fleur
Qui scintille en tout arbre.

François Solesmes

Emmaüs,
Terre de toutes nos enfances,

Se peut-il
Que nous t’ayons perdu ?

Une fois encore,
Ne pourrions-nous pas
Le reconnaître

Tandis que nos mains brûlent
A s’approcher,
A Le toucher ?

Mais nous préférons saisir
Ce que le cœur ignore,

Et nous restons sans voix,
Passagers clandestins !

Jérusalem,

Jardin des Oliviers,

Avril 2007

Ce jour,
Où ne le sachant pas,
Tu filais vers elle
A vive allure,

Où sa voix d’ange peut-être
Déjà te rejoignait,

Où tu ne savais pas encore
Que vos trajectoires bientôt
Se frôleraient,

Quelque chose en toi
Croyait-il donc la saisir ?

Ou bien est-ce elle
Qui t’appelait
A suivre la route
Que toute chair désignait ?

Le bruissement d’un jardin
Où le sang des roses,
En toi aussi,
Un jour coulerait.

Des années d’oraison
N’avaient pas touché en toi
Cette brûlure,

Cette fêlure
Par quoi la vie s’ouvrait,

Il lui a suffi d’un geste,
D’être là,
De poser sa voix
Entre les lignes de ta voix,

Pour que le jour
S’entrouvre,

Soudain
Nouveau-né,

Détaché
De tout,

Enfin
Délivré.

Cette nouvelle
Que nul encore n’a saisi,

C’est au jardin
Qu’elle a fleuri,

Dans le cœur
D’une femme

Familière
De l’inouï,

Ce jour où Dieu
A épousé la vie,

Dénudant
Le ciel,

S’installant
Pour de bon

Là, dans la chair
De ses amis.

Pour Christiane,
Il y a un an, ce 4 avril,
Dans la douceur de ce jardin...


J'habite le jardin
où personne ne prétend avoir raison
et où les arbres plient
sous le poids des fleurs.

Christiane Singer







Maintenant que ta nuit
Est sans couture,

Tu peux veiller sur nous
Sans partage

Femme des doux éveils
Et de la longue attente,

Tu peux nous protéger,
Nous consoler,
Nous mettre au monde,

Tu peux laisser gagner en nous
Le feu de ton amour.




La femme des longues patiences

Dans les sèves,
Dans sa fièvre
Ecartant ses voiles,
Craquant ses carapaces
Glissant hors de ses peaux
La femme des longues patiences
Se met lentement au monde
Dans ses volcans, dans ses vergers
Cherchant cadence et gravitations
Etreignant sa chair la plus tendre
Questionnant ses fibres les plus rabotées
La femme des longues patiences
Se donne
Lentement
Le jour

Andrée Chédid

Ecrire, disais-tu,
Pour garder l’âme en repos,
Et cependant brûlante,

Lester ta solitude
D’un geste pur,
Inassouvi,

Se tenir au plus près
De l’amour qui te sauve,

Veiller sur le feu
Pour qu’il dure,

Enfin
Qu'il te consume.

C’est juste aux pieds de Celui
Dont tu avais célébré les silences
Que le Poème t’avait conduit,

Et tu ne savais pas
Que son âme tremblait,

Qu’il n’avait d’autre signe
Que cette joie entre vous,

Cet espace vertical
Entre le ciel et vous.

Nulle échelle dressée
Sur les contreforts du vent
Pour vous prendre avec lui,

Mais ce chant,
Cette élévation,

Cette cordée lumineuse,
Cet embrasement si doux,

Cet accord vers les cimes.

Les rives bleues
De ta Galilée
Sont sauvages,

Têtues
Comme le roc,

Brasiers d’ajoncs
Offerts aux vents mauvais.

Chaque îlot incendié
Tu le portes au cœur,

C’est ici avaient-elles dit
Qu’Il vous précède,
C’est là que vous le verrez !

Aux dires des femmes,
C’est d’une parole en archipel
Que son chant est né !