Tes invités sont sans façons,
Ils marchent nus pieds dans l’herbe,
Des feuilles, des ronces sous leurs pas.

Ils se faufilent entre les troncs
De ta forêt natale,

Ils n’ont pas peur de se perdre,
Connaissent l’empreinte des lichens,
Se souviennent des mousses,
De l’odeur des chemins.

Ils te suivent à la trace,
Ils savent que tu es là
Quand tu te poses enfin
Tel un fût immobile.

Il en vient des volées
Sur chacune de tes branches,
Tu les laisses s’appeler,
Se parler à mi-voix.

Les mots sont ton mystère
Ton aube et ton secret,

Tu te plies sans rien dire
A leur offrande végétale.