De combien de ciels
N’as-tu pas été l’hôte,
Et dont tu n’as rien vu ?

Qui t’a mis sur cette terre
Pour t’enfouir sous le gris
De tes pensées,

Te recouvrir de choses
Mortes,

Te rendre seul comptable
De tes idées ?

Il est dehors
Des couleurs à aimer,

Des fleurs
Des cris d’oiseaux,
Des matins purs,

Qui t’appellera
A sortir du tombeau,

Qui t’enseignera
A voir,

Qui t'apprendra
A écouter ?