Capturés par l’objet

Qu’ils ne quittent pas des mains


Prisonniers d’eux-mêmes

Cherchant à entendre encore au loin

L’écho de leurs voix

Incroyablement absents

Croyant posséder le monde

Quand ils n’ont pas encore franchi

Les rives de leur naissance

L’espace ténébreux

     
          Qui les livrerait à la joie














 

"Il existe une race, voyez-vous, les hommes qui portent en eux un clochard en filigrane, ceux qu'un rien rend heureux, un merle sur l'herbe, des lichens sur un mur, une flaque de soleil sur un arbre, ceux qui vivent pleinement l'instant, ils sont immortels, c'est pour eux que j'écris."

Jean Sulivan











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