Se souvenir est inutile
Bien que des traces d’origine
Hantent encore la mémoire
Durer
Dans l’attente improbable
Du mot qui va germer
Revenir sur les lieux
Où la parole une fois
S’est faite entendre
La tenir pour oubliée
Perdue à jamais
Et pourtant dans les remous du Souffle
L’entendre qui va dire
« S’il en restait encore un dixième, il serait brûlé à son tour comme la souche du térébinthe et du chêne lorsqu’ils sont abattus. De la souche, pourtant, sortira une race sainte. »
Isaïe 6, 13
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