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Reprendre trace. Et pour cela tirer les mots, un à un, bout à bout, jusqu’à ce que le sens lève. Jamais théorique. Jamais d’un sel tenant. Mais éclat après éclat, comme si se dégageait la symphonie sans écho : ouverte aux huit points cardinaux du monde dont la clef de voûte est à l’intérieur. Sans nulle abside, ni nef, ni chapiteaux. Mais tenue sur rien, soulevée par un immense souffle qui ne cesse d’élargir l’espace en tempête.


JL


















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