La poésie véritable s'accommode de nudités crues,
de planches qui ne sont pas de salut,
de larmes qui ne sont pas irisées.
Elle sait qu'il y a des déserts de sable et des déserts de boue...
des fleurs dans l'herbe et des fleurs sur les tombes.
Paul Eluard
Quand tes mains voleront sous les prèles
Quand la terre baignera tes paupières fossiles
Je reprendrai la vie où tu l'auras laissée.
R G Cadou
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