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Il y a cet espace entre chaque mot

Et ses compagnons de mystère

Il y a ces césures inconnues

Dans le blanc du poème

Ces songes étranges dans les marges

Mais il y a surtout ces longs silences

Où s’abreuve le chant

Dans les trouées de la patience

Ces avancées sans carte ni chemin                             

Et la voie nue qui se souvient

De l’inconnu dont rien encore 

N’a commencé à être dit

Jean Lavoué

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