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Tous les poèmes restent à dire,

A écouter, à désapprendre, à écrire :

Notre vivier de lampes claires

Nos eaux profondes de justice

Notre clairière de reconnaissance

Notre forêt sans lisière

Notre chemin sans chemin

Notre pari à l’horizon

Notre claire audience

Notre bien commun.

Ils nous convoquent et nous appellent

À poursuivre en rêvant

Notre remontée aux sources

Ils sont dans le désordre des pensées

Notre chant têtu du matin

Notre cérémonie des saisons,

Notre arc-en-ciel au goût de pluie,

Notre levée des couleurs.

Jean Lavoué

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