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Le livre que j’ouvre à présent           

Est celui de l’arbre et du vent,

Des saisons et du ciel infini,

Des moissons du silence

Dont toutes mes racines ont soif.

Si je marche en claudiquant

Sans me hâter vers la ligne des grèves

Ce n’est pas pour comprendre

Mais pour laisser aller : 

Creuser mon ignorance

Ne m’est plus nécessaire.

Portées par l’aile de l’instant

Des pages détachées volent dans ma mémoire ;

Je me fie à leur errance.

Aucun traité ne me donnera plus le goût

De ces paraboles incendiées.

Des visages me traversent,

Ceux des amis ayant franchi la ligne

Et dont je suis à jamais marqué du signe :

Ensemble, nous avons proféré un pacte,

Nous promettant un sillage de feu dans la nuit

Dès que l’un de nous gagnerait le port.

Notre besace est vide, dépossédée d’étoiles,

Passants pourtant d’une race éphémère,

Parente de l’obscur et des constellations.

Rien ne nous est plus joyeux

Que cette part en nous,

Nocturne et sans pourquoi,

Que le temps n’atteint pas.

Ô brasier des déserts

Qui nous fut une source,

Un vide ardent pour nous défaire,

Nous avons oublié le nom que tu cachas

Mais non pas le Souffle

Où l’âme fut éprise.          

Et c’est pourquoi nous avançons sans voir,

Nous laissant découvrir à tâtons,   

Sans redouter la main

Qui, avec une infinie patience,

Disperse silencieusement nos jours. 

Jean Lavoué, 3 avril 2018

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