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L’arbre que nous serons,

Qui peut le dessiner ?

Reliés au même tronc

Dans le fût de l’année,

De ramures dénudées

En branches aux chants d’oiseaux

Connaissant le langage

De nos mots ajourés ?

Nous le sommes déjà

Pourtant de nos racines,

De nos rameaux uniques,

Notre sève commune ;

Nous sommes la demeure

Dont chaque homme rêvait,

Se croyant séparé,

N’ayant pas reconnu

Ces pulsations du vent.

Nous ignorions le Grand,

L’infini entrevu

Par-delà les étoiles,

Alors que nous étions

Son unité promise ;

Tous ces déchirements

Qui se trompaient de cible,

Ces bourgeons ravagés

Par nos aveuglements.

C’est dans la nuit de l’arbre

Que nous portons silence,

Dans le feu des saisons

Jusqu’au ciel des feuillages ;

Délivrés des images,

Nous sommes de ce sol

Où palpite entre nous,

En un cœur innocent,

Les battements du monde.

Nous sommes là debout

En état de prière,

Gratifiés d’un toit gris

De bourrasques ou d’azur :

Nul ne se dit dehors,

Nul empêché d’entrer,

Nous sommes dans l’Ouvert

En souffle et vérité.

Le seul chemin serait,

Au soleil vertical,

De se laisser pousser

Vers le fil des nuages,

D’être de ce courant

Sous l’écorce du temps,

Ne cherchant qu’à se joindre

Au faîte de la joie.

Jean Lavoué, La Chesnaie, 2 janvier 2019

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