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C'est au vent des saisons

Que sommeille un poème

Dans chaque pied de vigne

Dont il faut prendre soin

Que la sève des mots

Franchissant chaque nœud

Irrigue les sarments

De vie et de lumière

C'est au feu des vendanges

Que crépite le grain

Dans les mains qui l'enlèvent

Comme flammes accomplies

C'est au pressoir du jour

Que l'homme se découvre

Lui-même fruit donné

Après tant de matins

De veilles consenties

De gels et de nuages

Patiemment écartés

C'est au solstice des caves

Que le vin s'illumine

Devient soudain soleil

S'affranchit de sa nuit

C'est dans le cœur noueux

Que s'invente l'aurore

Que l'aube est célébrée

Que le jour est promis

Puis vient la gratitude

Dans la coupe remplie

Des lueurs du couchant

La fête et le partage

Les arômes du silence

Le bouquet des épices

La brûlure de la joie.

Jean Lavoué, le 11 septembre 2019

Photo sur la route de Mazille à Mâcon

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