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Hier j'ai écrit un poème 

Qui n'est pas un poème :

Comment porter des notes, un rythme

Sur une partition écrasée par la douleur ?

Les croches, les noires sont trop lourdes,

Elles dévalent aussitot le tablier des larmes. 

L'incompréhension nous tétanise, 

Les sanglots de la rue nous submergent,

Notre prière est muette,

Les tourbillons de la colère pourraient nous aveugler : 

Comment tenir haute et sans haine 

La lampe de la lucidité ? 

Nous marcherons longtemps

Le long de ce grillage de la peur

Où l'amour d'un homme

Pour ses élèves et pour les siens

Se heurte à l'ignorance obscure

Et au couteau de la haine. 

C'est tout un peuple impuissant

Qui se trouve avec lui à genoux,

Notre part commune,

Notre soif de tendresse,

Notre espérante humanité. 

Avec lui nous resterons debout,

Nous garderons la tête haute

Pour voir par-delà le voile des détresses

L'horizon où nos enfants un jour vogueront. 

Même en deuil du Poème

Nous ne cesserons de guetter l'heure où 

Lui, le Poème, se lèvera pour nous. 

Jean Lavoué, 20 octobre 2020

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