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Quand ton poème sera aussi pauvre

Qu'un peuplier se balançant dans la lumière,

Alors tu n'auras plus rien à faire

Qu'à être là,

Poreux aux murmures du silence,

Docile aux nuages,

Complice avec l'herbe sauvage,

Avec l'eau vive, avec le vent,

Patient avec toi-même,

Capable de demeurer dans le feu des saisons, 

De te dresser confiant entre terre et ciel,

Fidèle à la nuit de la sève,

Comme aux secrets du chemin. 

Jean Lavoué, 8 juillet 2020

J.L 8/07/2020, Sur le chemin de halage du Blavet

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