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Le poème ne vit-il pas

Au rythme de nos temps perdus,

De nos retombées fécondes,

De nos soifs éperdues de désert ?

Nous avons à portée de main

Ces grands horizons de silence

Que dessinent pour nous, même en pleine ville,

Les arbres épris de ciel. 

Mais nous allons penchés

Vers la douleur du monde,

Refusant bien souvent d’accueillir

La vaste compagnie des oiseaux et du vent.

Nous tournons trop le dos aux matins

Que nous encombrons aussitôt

De bruits incontrôlables,

De nouvelles désarmantes ;

Mais c’est pourtant là

Que puise aussi notre parole

En quête de lumière et d’eau vive,

De trouées espérantes.

Il nous faut commencer par secouer

Les commentaires ténébreux

Qui ne nous protègent en rien

De la nuit annoncée.

Seuls, soulevés par le souffle de l’instant,

La fougère et la branche du saule,

Le brin d’herbe ou le sourire complice du mendiant 

Nous annoncent la sève désirable.

Comme le cormoran,

Nous laisserions-nous saisir par le mascaret

Pour être retournés 

Vers des profondeurs insoupçonnées ? 

Adoucies par notre compassion,

Nous porterions alors en nous les rumeurs de la guerre

Sans nous laisser détruire par elles,

Et nous irions à pas comptés 

Dans le jour de notre vie,

Vers un soleil pacifique,

Le murmure d’une joie.

Jean Lavoué, Le Blavet, 12 octobre 2022

Photos JL 12/10/22