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À Christian Bobin, 23 novembre 2022 🙏

Jamais la mort n’eut
Davantage qu’avec toi
Ce goût d’enfance 
Comme si tu étais venu
Murmurer son secret
À notre oreille 

Cette promesse
De silence et de neige
Que nous avons tous en commun

L’amour la poésie
Dispersés à jamais par le vent
Entre les pages de tes livres

La bonté que tu révèles
Au cœur de chaque pauvre
Comme un soleil de fête 

Ta main qui n’en finit pas 
De révéler au cœur de chacun 
Les trésors enfouis de la confiance
Du rire éternel et de l’amitié. 

Jean Lavoué, 22 novembre 2023

«A quoi penses-tu? », demandent les importuns à celui qui renoue en lui avec le songe d'une origine. Comment dire : je ne pense à rien. Je ne pense ni à des mots, ni à des choses. Comment dire : c'est à vous que je pense, à ce qui, au centre de vous, est comme au centre de moi. C'est à la mort et c'est à l'enfance que je pense. Celui qui se tait, celui qui ne peut répondre, il va dans le bois d'une chanson où l'enfance est morte, où les lauriers sont fanés : si la cigale y dort, il ne faut pas la blesser. Il marche lentement dans la force éternelle, il s'éloigne de toute maîtrise comme de toute servitude. Il n'obéit plus qu'au flux des étoiles dans le sang, et c'est d'un pas léger qu'il marche : comme si l'évidence de la perte se doublait de l'évidence d'un salut. Comme si les deux silences-celui de la mort enrobée dans la vie et celui de la vie dérobée à la mort- n'en avaient jamais fait qu'un seul: celui de l'enfance en son deuil infini, en son rire éternel. »

CHRISTIAN BOBIN

« Le huitième jour de la semaine »
Editions Lettres vives 1986

Photos JL Saint-Jacut-de-la-Mer le 22 novembre 2023 
www.enfancedesarbres.com





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