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Il arrive que tu marches si lentement en ce territoire sans guide ni chemin. Jamais d’impatience parmi les buissons de l’inquiétude. Tu t’assures par le souffle qu’il existe ici-même une voie, une clairière qu’il ne tient qu’à toi d’ouvrir. Et chaque fois le miracle s’accomplit. J’aime cette écriture qui s’accomplit de source. Ces matins en lambeaux quand le soleil s’affirme. Tu attends que se délient une à une chacune de tes bandelettes. Tu veilles comme à l’incendie à l’incroyable visage au dedans de toi, tel une icône, qui s’accomplit.

JL

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