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Le livre n’est pas ce que vous écrivez dans l’instant.
Il en aura fallu encore des jours, 
et parfois des saisons, 
avant qu’il ne donne sa moisson : 
ses chemins s’enfouissant dans les blés 
où quelques uns se perdent, l’espace d’un moment, 
pour mieux repartir sur leurs routes humaines. 


JL
















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