Jean Arthur Rimbaud,

Guillaume Apollinaire

René Guy Cadou

N’est-il pas vrai que la poésie

Brûle plus sûrement son homme

Que la sourde flamme du destin                   

*

Aller jusqu’au rocher

Jusqu’à la nuit féconde

Jusqu’au sillage blanc

Jusqu’à l’aube absolue

Là où ça n’écrit plus

Et devenir soi-même

Ce fleuve aux mains d’argent

Silencieux sous ses rives

Marabout du désert

Sous le sable et l’encens

Compagnon des marées

Estuaire sans retour

Nomade des nuées

Passant de l’infini

Et parent du salut

Qui se donne ici-bas

*

Ou partir vers la guerre

Vers une mort certaine

Vers les tranchées brutales

Vers le front assassin

Brûler d’un amour fou

Détourner tous ses astres

Dans les veines du bois

Et entamer debout

Son vrai chemin de croix

*

Ou encore dérivant

D’un matin d’un poème

D’un compotier de pommes

Posé sur les genoux

Là supplier le ciel

De graver ce printemps

Et toutes ses promesses

Dans son éternité

D’abeilles et de velours 

Jean Lavoué