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Ce crime à bout portant

Cette mort au bout de soi

De quoi sont-ils le signe

De quelle violence dont nous aurions

Entre nous négligé l’indice ?

Ces âmes mortes qui se suicident                           

En cherchant à prendre avec elles

Le maximum de nos vies

Ne font que révéler le néant

Des ombres qu'elles vénèrent        

Des monstres froids

Assoiffés de vengeance

Qui font d'un dieu sanguinaire

L'alibi de leur orgueil

Le courtisan de leur bassesse

Le tyran de leur crédulité                            

Le gouffre sans fond de leur folie

Nous ne nous laisserons pas gagner par eux

Ils n'emporteront rien de nos amours

Ni ne sentiront passer sur eux le soufflet de nos haines

Ils ne connaîtront pas le prix

Des tendresses que nous avons frôlées

De nos caresses dans l'invisible

Du vent léger bénissant nos chagrins

De nos accords parfaits sous le soleil

Du fin silence sur nos vies bouleversées.

Jean Lavoué

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