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Ce mot qui doit finir par devenir en nous

Aussi silencieux qu'un paysage

Ce mot comme une main tendue

Comme un visage déchiffré

Ce mot que nous n'avons cessé de nous jeter

Les uns à la face des autres

Ce mot de source et de simplicité

Ce mot de genèse et de fécondité

Ce mot d'entente vive et de regard ajusté      

Ce mot ouvert et doux

Dans lequel nous nous effaçons

Ce mot où nous ne sommes pas

Où nous ne sommes jamais

Sauf quand nous nous perdons

Ce mot qu’on ne prononce qu'à mi-voix

Comme un secret quand on s’éveille

Ce mot dont nous avons usé

Sans remarquer combien il se taisait

Ce mot de pauvreté et d'abandon

Qui nous demande protection

Ce mot que nous avons toujours trahi

En le portant comme un blason

Ce mot de source enfoui

Comme un murmure en nos mains vides

Ce mot que rien ne fige que rien n'arrête

Ce mot au-delà des mots

Cette trouée d'azur ce poème insensé

Ce mot qui ajuste son souffle en nous

Ce mot qui nous réconcilie

Ce mot qui nous accorde au jaillissement des ailes

Ce mot d'octave bleue veillant sur nos déroutes

Ce mot de nos tendresses ce mot de nos amours

Ce mot qui nous échappe comme expire le jour

Ce mot qui ne fait aucun bruit

Ce mot comme une fête de nuit

Ce mot qui tremble en nous à l'affut de nos cœurs

Ce mot de nos vendanges de nos soirs aux jasmins

Ce mot balbutié de nos dessins d'enfant

Ce mot échappé des vitraux

Libre comme le vent

Ce mot de nos ivres jeunesses

De nos instants tempétueux

Ce mot comme un papillon

Apposé sur nos fronts

Comment le laisserions-nous encore se confondre

Avec nos tristes certitudes

Nos aveuglantes vérités ?

Jean Lavoué