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Le poème se fait pauvre

Et le chant silencieux,

Il te faut marcher plus lentement

Au rythme de l’enfance :

Peut-être que le bleu du ciel

Recèle en lui l’humble secret.

Tant de livres dépossédés,

Tant d’écritures recouvertes

Alors que tu vas les mains nues

Vers ton dévoilement.

Comme l’arbre incendié par l’automne

Tu te tiens au faîte des saisons.

Dans la charpente aux ailes blanches

Tu restes seul pour couronner la vie :

Tel le passereau

Tu as part à l’ultime.

Aucun mot n’y pourrait rien ajouter

Ni retrancher.

Tant de tentatives vaines

Pour reconnaître un jour

La part du feu et du vent

Insoumise.

Tout se fait plus simplement

Et chaque pas t’est désormais consolation,

Rencontre sans mesure,

Fin murmure de présence,

Soleil de l’accompli.

Jean Lavoué

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