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Cette maladie rare

Dont tu es devenu, malgré toi, le patient lucide

Et parfois ténébreux,

Et dont nul ne connaît l’origine,

Te l’ais-tu, au fond, donnée

Tout au bout de toi-même

- Ainsi que le lui suggéraient

Les faux amis de Job à perte -

Comme le fumeur impénitent

Ou le brûlé d’amour,

Ou bien le doux rêveur d’inaccessible,

Sans autres maux que ceux-là pour le dire ?

Pas de réponse !

Un peu plus de six mois maintenant

Que tu cherches à percer l’insoluble secret,

Tandis que les soins, à petit feu,

Ont réduit ta capacité d’écrire et de marcher.

Tu sais qu’elle restera ta plus belle énigme,

Avec ce souffle que tu auras tant chanté

Et qui semble maintenant vouloir t’échapper,

Celle qui t’invite à revenir sur toi-même

Comme nulle parole entendue,

Nulle écoute peut-être

Auparavant ne l’avaient osé.

S’il t’arrive désormais de ne dessiner

Que quelques mots comptés à pas de brume

Dans les marges du silence,

Et de les disposer sur l’infinie beauté des jours

Comme branches de tendresse qui cherchent à consoler,

C’est pour te souvenir encore de ces élans qui te portaient

Et de toutes ces rencontres amies

Dont tu ne saurais plus désormais te passer.

Dieu est devenu pour toi, à présent, le grand mystère

Celui que tu n’as cessé de chercher

Là où, sans doute, tu ne croyais pas

Qu’un jour il viendrait

Ni bien sûr qu’il te trouverait.

Et te voici maintenant

Presque aussi pauvre que lui,

Un homme simplement abandonné

Entre ses mains d’impuissance et de feu,

Frère peut-être de celui-là qui se disait son fils

Afin d’inviter après lui chaque pauvre de la terre

A découvrir dans les secrets de sa propre mort,

Sa plus belle promesse d’amour,

Cet inconnu fiché au cœur de sa vie

Tel un bourgeon à naître.

Jean Lavoué

Le 25 novembre 2017,

Bien avant l’aube.

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