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De quel silence

A jailli cet autre chant,

De quelle obscurité

Cette lumière ?

Un homme, rien qu’un homme,

Sûr de son destin,

Un homme dont l’amour s’est mué sans raison        

Sous le pressoir des jours.

Un homme appauvri

Par les vendanges de l’aube :

Rien dans les mains,

Le cœur abandonné

Au désert de la nuit.

Un homme qui se tait,  

Greffé telle une grappe

A la parole qui ne se dit pas

Mais au-dedans se respire.

Un homme confiant

Dont le souffle est murmure,

Espérant cette alliance promise,  

Cette douceur jaillie

Il ne sait quand de vigne.    

Tendresse scellée sur les rameaux de l’âme,

Vin partagé comme une enfance,

Passion sans faille,

Présence ténue à ses côtés.

Jean Lavoué, 10 février 2018

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