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mardi 13 février 2018

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De quel silence
A jailli cet autre chant,
De quelle obscurité
Cette lumière ?

Un homme, rien qu’un homme,
Sûr de son destin,
Un homme dont l’amour s’est mué sans raison        
Sous le pressoir des jours.

Un homme appauvri
Par les vendanges de l’aube :
Rien dans les mains,
Le cœur abandonné
Au désert de la nuit.

Un homme qui se tait,  
Greffé telle une grappe
A la parole qui ne se dit pas
Mais au-dedans se respire.

Un homme confiant
Dont le souffle est murmure,
Espérant cette alliance promise,  
Cette douceur jaillie
Il ne sait quand de vigne.    

Tendresse scellée sur les rameaux de l’âme,
Vin partagé comme une enfance,
Passion sans faille,
Présence ténue à ses côtés.


Jean Lavoué, 10 février 2018

























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