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L’écriture est la terre qui te porte,

Tes branches et tes racines,

Ton chant pour aujourd’hui,

Tes artères de silence,

Tes processions de vie ;

Tu n’as pas d’autre lieu 

Pour n’être de ce monde

Que la flamme et le vent,

Le bruissement léger,

Le murmure des feuillages,

Le Souffle qui demeure

Quand tout sera fini ;                             

Tu n’as d’autre domaine

Que ces allées de joie,

Tu n’emportes rien d’autre,                           

Pas une once d’argile,

Pas même un seuil de pierre,

Que cette cathédrale

D’espace et de verdure

Où tu bénis la Vie.

Jean Lavoué

La Chesnaie, 21 mai, lundi de Pentecôte 2018

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