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À présent qu’aucun livre

Ne te délivre plus le sacrement des sources,

Quand nul n’est plus la clé des fragments endormis,

Quand l’Écriture est sans prise et sans couture en toi,

Telle l’écorce des arbres, les feuilles du chemin,

La polyphonie des branches,                  

Les voûtes de verdure qui chantent le mystère,

Quand tu t’approches enfin de cet espace en toi

Dont le fond est sans fond

Et la nuit sans remède,

Tu n’es plus loin peut-être de la joie du Poème,

Cet étrange silence qui t’appelle au-dedans,

Insaisissable et nue étoile du matin.

Jean Lavoué, Bois de Saint-Caradec,  14 juin  2018

Photo Aïcha Dupoy de Guitard - Poésie de l’instant (Aïcha Thoucourt), Parc de Trévarez

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