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Qui s'avance au pas lent

Du fleuve immobile

Engendre des saisons

Dont il n’a pas rêvé,

Des instants de lumière

Gagnés sur l’éclaircie,

Des silences d’écorce

Et de sève promise.

Il n’a plus à compter

Le temps qui est donné :

Il contemple l’instant

Et ses battements d’ailes,

Il croise des courants

Arrimés aux nuages,

Il ne connaît la voie

Ni l’endroit où aller.

Il découvre des vases

Incendiées par les pluies,

Il n’a plus rien à dire

Qu’à écouter le vent

Où s'annoncent des jours

Aux sillages d’oiseaux.

La terre est à sauver,

Il en est le témoin ;

Il cherche à demeurer,

Il vole vers les cimes :

Sa marche est une danse

Sur le fil d’aujourd’hui.

Loin des bruits de tempête,

La contagion des foules,

Il consacre le jour

Dont il est le gardien ;

Il n’est pas séparé

De ces cris de colère

Mais il consent ici

À la vie redonnée.

Jean Lavoué, texte et photo 7 décembre 2018

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