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Pourquoi écrire devient-il parfois si difficile

Tandis que la nuit qui partout t'environne

Glisse sans façon l'anneau du doute à ton doigt ?

Tu voudrais bien encore trouver les mots,

Et pourquoi pas écrire des vers,

Mais la lampe reste là brisée sur tes genoux

Et te voilà à terre,

Cherchant à tâtons la craie qui pourrait encore dessiner

Ces petits signes d’amour sur le tableau noir des années.

Autour de toi

Tant d'amis sont à la peine

Qui eux non plus n'entrevoient pas d’issue

Au mur opaque des journées ;

Tu voudrais les porter bien haut dans la lumière

Que tu en serais encore empêché

Par cette croix qui les cloue avec toi

Sur les fronts de l'existence où l'on vacille sans pourquoi.

Alors tu fais silence,

Tu laisses le souffle ranimer s'il le veut

Les braises enfouies sous la cendre ;

Tu consens simplement à ne pas t'opposer au vent

S'il trouve encore en toi la force

De pouvoir mettre le feu.

Tu deviens familier de ces voies obscures

Où tu cheminais autrefois en rêvant

Dans une clarté bruissant de feuillages et d’oiseaux ;

À nouveau des phrases désaccordées te viennent,

Comme on glane les graines à la fin de l'été.

Tu te promets de chercher encore

Dans le lit noir des heures

L'étoile qui scintille

Dans l'infini des blés ;

Tu reprends la page où tu l'avais laissée :

Tu la couvres de gestes timides

De réconfort, de consolation,

De patience et d’amitié.

Et miracle ! Voici que le poème te guérit,

Il t'ouvre en plein désert une voie

Où son chant te conduit.

Ainsi t'aura-t-il suffi de te courber un peu

Pour sentir tout au fond du puits,

Dans l'espace sans prise et sans lueur,

Deux mains ardentes et nues se poser sur ton cœur. 

Jean Lavoué, 22 juin 2019

Photo La cathédrale de Rodin