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Que valent ces nuées de mots Brassées d'ailes mortes qui nous encerclent 

Que peuvent ces images qui nous mentent

Devant l'humble beauté

D'un matin triomphant ? 

Comment se défaire de la triste parole

Sinon plonger ses mains

Au lavoir du silence ?

L'herbe ne fait pas de bruit

Pourtant continûment elle pousse 

Nous sommes les enfants de nos jouets cassés

Ignorant tout de la profusion de la vie

Devant la pluie de feuilles

Où l'arbre se dépouille

Comment penser à soi  ? 

Le monde nous est confié

Et nous le recouvrons

De nos éclats de voix ! 

Le point de gravité de l'homme

C'est sa tendresse blessée

C'est le chant de la terre

Le cri douloureux de pauvres 

Comment le retrouver ? 

Jean Lavoué, 4 novembre 2020

Photos, JL 4/04/20

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