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De combien de mots, de cris, d'images enchevêtrées

Faut-il se défaire

Avant  de se laisser saisir

Par les premiers mots d'un poème ? 

Il en va de cet oubli

Comme d'un homme 

Qui aurait enfoui le trésor de sa vie,

Tous ses désirs, tous ses soucis,

Dans un champ. 

Qu'il vente, qu'il neige

Ou que l'azur irradie,

En toutes saisons germe en lui

Une parole née d'un fin silence. 

Il se tient au bord de ce champ,

N'ayant plus à se préoccuper de rien :

Il sait qu'au fond de lui

Le ciel revêt déjà les pétales 

D'un printemps soleilleux. 

Bouche cousue sur son secret lumineux,

Il apprend ainsi à se contenter 

Du trois fois rien qui l'éclaire. 

Il fait confiance aux moissons futures

Ainsi qu'aux puits de la rencontre et de l'amitié

Avec tous ceux qui, autour de lui, font de même. 

La nuit du monde,

Il la voit comme un ciel privé d'étoiles

Où brille l'anneau nuptial d'une promesse. 

Le moindre passereau est pour lui

L'annonce de trouées neuves

Dans les carrés de l'aube. 

Il sait que la terre reverdira

Et que, du plus petit brin d'herbe

À la crête des arbres,

Ce sera sur tout gel et sur toute blessure,

Toute souffrance et tout abandon,

Une fête sans fin,

Des matins d'envol pour la joie. 

Jean Lavoué, 31 août 2021

Photo JL, l'univers du poète ferrailleur, mobile de Robert Coudray, 29/08/21

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