.

Le poème, tu le cueilles

Au bout de tes silences.

Ce rien qui inaugure

Tu en fais des clairières 

Débouchant sur le jour. 

Pour te fondre au mystère,

Tu vis de ces trouées

Dans les forêts de l'âme. 

Écrire ne serait rien

Sans cette écoute là 

Où tu es dépouillé 

De toutes tes croyances.

Tu t'avances sans but

Vers ces flaques de soleil

Où tu te sens rejoint,

Où tu te sens compris.

Comme tu vas dégagé

Sur les sentiers de l'aube,

Désencombré de tout,

Disponible aux passants.

Ce que tu as perdu

T'est partout redonné,

Les branches écrasées,

Les herbes que tu foules.

Où aller aujourd'hui

Sinon vers ces clartés,

Cet univers sans bruit

Empli de chants d'oiseaux ?

Apprends à t'échapper,

À sortir du courant

Pour goûter aux instants

Nourri de gratitude !

Tu te tiens sans un mot

Sur le banc des saisons

D'où tu vois s'écouler

Le fleuve de ta vie.

Tes doutes ont disparu :

Juste ce souffle en toi,

Ce regard sans regard

Par où tu participes. 

Cette grâce est donnée

A tout humain fragile

Qui se tient sans attente

À la lisière de soi.

Le monde passe en lui

Comme battement d'ailes, 

Il n'a pour tout bagage

Qu'un grand vide à donner.

Jean Lavoué, 5 septembre 2020

Photo Jackie Fourmiès

.