.

Le Poème n’a pas un bosquet,

Pas une prairie, pas un vallon,

Pas un lit de feuilles,

Pas une pierre pour se reposer.

Il va partout sa vie nomade,

Errant de nos défaites,

Vagabond de nos silences,

Bohémien de nos rêves.

Dans chaque brin d’herbe,

Chaque chant d’oiseau,

Chaque tige qui se dresse,

Il convoque amoureusement

Les jardiniers du cœur. 

                     -Jean Lavoué-

                       7 Mars 2015

.