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J’écris pour le premier passant venu

En le suppliant de ne pas prendre

Pour lui seul la clef de mon chant  

Nous sommes reliés

À tant d’étoiles

Qui nous espèrent 

Mais la seule qui nous touche

Nous la portons durement au cœur

Le poème a des éclats d’enfance

Et des rires qui nous convoquent tous

Au cirque des années 

Élargissons la piste en nous-mêmes 

Pour retrouver au-delà de la main qui écrit

Celle qui désigne en nous la beauté du monde

Lorsque j’égrène les arpèges du vent

Ce ne sont pas les doigts qu’il faut tenter de saisir

Mais ce chant silencieux enfoui en toutes choses

Il faut devenir soi-même 

Ce marcheur sans mot

Qui se perd dans la nuit du réel

On y voit comme en plein jour

La clarté du vivant

Dont chacun n’est que l’humble serviteur

Tu foules alors sans te hâter

Les chemins buissonniers

Où tu glanes chaque jour

Ta gerbe de signes inutiles

Éluder ce qui doit l’être

Voici toute ta partition 

Devenir aussi taiseux que le sentier

Se glissant entre les touffes d’herbe

Comme le fleuve ou l’arbre

Ou les oiseaux de mer

Qui même s’ils n’écrivent rien

Ne cessent de t’inspirer

S’il reste encore des bouts de phrases  

Griffonnées à la hâte sur la bancelle des heures  

Empresse-toi de les effacer 

Pour les apprendre par cœur 

Elles sèmeront d’autres feux

Sur les levers du jour

D’autres aveux gravés 

Sur les paumes de la joie. 

Jean Lavoué, le Blavet, 18/08/2023

Photos JL 18/08/23

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