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                        Ses mains

Ce sont ses mains qui la sauvent et la rassurent

Ses mains de lavandière dans les ruisseaux du vent

Elle se tient vive et silencieuse comme toutes les femmes

Dont la vie s'écoule au bruissement des vagues

Au rythme des marées

C'est un feu de branchages et de givre

Qui hante sa mémoire

Elle est fragile et solitaire 

Mais sa force tient du silence et des étoiles

Elle ne sait de chaque jour

Que la germination lente des matins

Le sommeil des pierres et des chevaux

La paix des plantes et des fleurs sauvages

Elle se tient au plus près de la flamme qui tremble

Elle tutoie la montagne l'olivier la pluie douce des lavandes 

Elle prend sa source

Dans un incendie de brindilles

Sa maîtresse est la vie

Son bâton de sourcier l'oriente vers le secret des mondes 

De tout ce qu'elle ignore elle cueille des confirmations

Sur les joues du soleil 

Son sourire s'entend quand elle secoue

La branche des mots

Sans le savoir elle guérit 

La poésie est son chemin 

Son secret

Son mystère. 

Jean Lavoué, 8 décembre 2019

Photo Pixabay

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