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Tandis que l'été s'étire aux carreaux du soleil,

La terre ne prend pas de vacances :

Les années se précipitent dans les corridors de l'abîme. 

Nous refusons d'entendre les coups inexorables

Frappés sur les flancs de sa beauté.

Les rivières et les fleuves ont soif,

Les bêtes ont pressenti bien avant nous

Le désert qui venait,

Déjà les forêts tremblent.

Dans les steppes cernées de glaces, les tourbes brûlent, 

Le vent redoute de porter plus loin l'étincelle.

Partout dans le feu des villes,

La fureur de l'homme ne faiblit pas.

Serions-nous encore à deux pas du précipice

Ou bien aurions-nous déjà amorcé notre chute ?

Nous gardons les yeux ouverts mais nous ne voyons pas,

Nous poursuivons notre rêve,

Nous ignorons le sol où notre avidité se fracasse.

Pourtant, l'oreille collée au tronc des arbres,

Nous serions capables d'entendre la nuit qui grandit

Et le silence qui seul nous sauverait ;

Nous serions à nouveau complices de la vie précaire, 

Nous parlerions aux insectes,

Nous prierions avec les plantes.

Pour écarter les flammèches de notre folie,

Nous saisirions l'instant

Et nous bénirions les gestes sobres 

Nous rendant à notre pauvreté originelle. 

Jean Lavoué, le 7 août 2019

Photo photoshopper24/Pixabay

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Voici quelques-uns des amis de l'enfance des arbres réunis à l'issue de cette belle rencontre autour du livre sur la presqu'île de Landévennec, les 3 et 4 août. Jean-Pierre Boulic, à droite, publiera le printemps prochain son deuxième recueil à L'enfance des arbres. Gilles Baudry y a déjà, quant à lui, publié trois recueils. Nathalie Fréour en a illustré au moins six. À gauche, sur la photo, Pierre Tanguy vient d'écrire un hommage à Xavier Grall qui sera bientôt annoncé. J'ai eu la joie, par ailleurs, de préfacer le magnifique ouvrage de photographies d'Aïcha  Dupoy de Guitard, Eaux intérieures, avec des poèmes de Gilles Baudry. 

Nous étions donc en bonne compagnie pour cette rencontre sur la presqu'île. Certains ne sont pas sur la photo mais, compagnons de route, eux aussi, de L'enfance des arbres, ils se trouvaient également présents : Ghislaine Lejard dont un recueil de collages sur des poèmes de Michel Xavier Fressard  a été publié fin 2020, Joseph Thomas, René Lemay...

Cette amicale rencontre est pour moi l'occasion de vous partager, avec ce bouquet d'ajonc illustrant la couverture du livre, cette chaleureuse recension de Jean-Pierre Boulic à propos de "Voix de Bretagne, le chant des pauvres", publié le printemps dernier, préfacé par Pierre Tanguy et postfacé par Joseph Thomas : 

"Après avoir affirmé depuis longtemps que « nul ne peut prétendre posséder la voie. Mais qui accepte de s’y perdre trouve un peuple d’amis, de frères » le poète et essayiste Jean Lavoué a ouvert depuis ses premières publications un véritable chemin d’intériorité où il invite le lecteur à le retrouver en toute liberté mais avec l’œil vigilant.

Fidèle à sa ligne d’écriture, il livre aujourd’hui ses « Voix de Bretagne », celles d’une dizaine de poètes et artistes tous enclins, mais sans certitude aucune, à « libérer le divin » en eux. L’ouvrage est d’une forte densité ; « Le chant des pauvres », en sous-titre, définit dès l’approche la couleur du propos. Il pourrait encore se dire « Chant de la terre » comme affleurent ici ou là des « accents teilhardiens » dans les œuvres en cause.

Parce qu’il y « un impératif de vivre » et ne craignant jamais, avec Maurice Bellet, de rejoindre « l’épaisseur d’humanité qui [les] habite », l’auteur, manifestement imprégné de l’itinéraire et de l’œuvre de ses figures « chair des hommes qui est la chair de Dieu », trace en fratrie et dans une « géographie intime » de beaux visages* sous des traits de tendresse - et ce même si le parcours des intéressés, souvent blessés, s’est heurté à des champs de ronces et de doutes extrêmes, à de multiples entraves, le tout bordé d’incompréhension voire de rejet, jusqu’à être « dévorés par l’inconnu », ou encore aller au sacrifice. Pourtant, si l’on comprend Jean Lavoué, leurs heures sont proches de l’éternité car ils sont tous de « complicité intemporelle » et réparent « la mémoire des morts » avec « des lettres de feu ».

Il y a très certainement dans la matière de ce livre tout ce qui donne à vivre en captant « l’éclair de l’instant ». Jean Lavoué en fait une véritable offrande ; il révèle et confie que là où sont les pauvretés mûrissent les vraies richesses qui nourrissent le poème du monde, lui donnent chair et souffle. Ces voix de Bretagne - de cette terre où « il y a un absolu » - ont alors une résonance universelle. L’auteur cite René Guy Cadou qui peut le chanter ainsi : « O crieurs de journaux intimes seul prophètes/Seuls amis en ce monde et ailleurs. » Un livre-source. Un livre-référence pour l’histoire de la littérature."

Jean-Pierre Boulic (juin 2021) 

*Michel Le Bris, Armand Robin, Yann-Fañch Kemener, Anjela Duval, Eugène Guillevic, Jean Sulivan, René Guy Cadou, Max Jacob, Georges Perros, Xavier Grall 

Jean Lavoué – Voix de Bretagne Le chant des pauvres – Éd. L’enfance des arbres 2021 - 344 p - 21 € 

www.editionslenfancedesarbres.com

                                  Aïcha

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Quelle que soit la saison,

Quel que soit l’oiseau,

Quel que soit le chant,

N’enseigne que la cime,

Ne ferme aucun passage,

Ne t’interdis aucune voie,

Approuve le printemps !

Des routes imprévues 

Croiseront sûrement 

Tes chemins de traverse.

Allège tes certitudes,

Adoucis l’enfant de tes rêves,

Soulève tes croyances,

Mets du jeu dans ta foi !

Aussi fermée soit ta blessure, 

Aussi sombre l’horizon,

Roule la pierre du soleil,

Monte sur les épaules du vent !

Seuls les sentiers où tu t’égares

Te donneront des ailes.

Jean Lavoué, 5 août 2015

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C'est au désert qu'il apprit à marcher.

Il sut apprivoiser chaque pierre, 

Chaque arbre de son pays. 

Dans les forêts de l'âme humaine,

Il se tient aux lisières. 

Jour après jour, 

Nous réinventons avec lui

L'ardent questionnement de son pas.

Son itinéraire est sans repos

Mais il s'assied sur la margelle de chaque rencontre

Pour y trouver l'eau vive. 

Il aime ceux qui n'ont pour bagage

Que leur faim et leur soif

Leur pauvreté à offrir,

Leurs blessures essentielles. 

Il se tient loin

De ceux qui campent sur leurs certitudes :

Pour dérouter les fiers et les savants,

Il n'a pas son pareil. 

Il ne fréquente aucun temple,

Aucune montagne sacrée,

Aucun ashram, aucune église :

C'est un passant,

Il se contente de traverser.

Il marche avec nous, comme nous,

Laisse le vent le rejoindre

Sans jamais s'arrêter. 

Dans son royaume,

Toute faiblesse est sans aveu,

Personne n'humilie,

Toute grâce est d'avance accordée.

Le cœur de l'homme est son  domaine.

Son seul désir : y faire lever 

Des germes de confiance. 

Depuis toujours il est réconcilié

Avec ce qui bientôt naîtrait 

De son absence souveraine.

À jamais sur le bois des jours

Il laisse à chacun le choix

De se relever avec lui. 

Jean Lavoué, 31 juillet 2021

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Écrire ne renforce en rien tes certitudes

Ni tes croyances,

Cela t'appauvrirait plutôt. 

Ta symphonie est muette,

Tes notes s'envolent

Au moindre coup de vent. 

Lettres après lettres, mots après mots,

Tu fais tomber tes appuis,

Tu apprends à marcher

Sans repères ni boussoles

Sur des chemins sans chemins. 

C'est sur ce qui te manque

Que s'ouvrent des clairières ;

Écartant les feuillages de ton savoir

Tu entrevois parfois des soleils. 

Tu apprends finalement à devenir

Cet orchestre silencieux,

Cet être des lisières,

Avec tout le poids du jour dans ton dos,

Cette ombre qui te traverse, 

Et devant toi,

Par delà la nuit qui coud l'horizon,

La baguette du sourcier,

Le passage improbable,

L'espérance d'une brèche,

Déjà la force d'un matin. 

Jean Lavoué, 27 juillet 2021

Photo JL, La Chesnaie, 06/21

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Quand le silence

Fera naître en toi

Le bourgeon du poème, 

Tu accompliras enfin

L'ardente prophétie :

Tu seras devenu

L'arbre de ton désir.

De la racine aux branches

Tu sentiras la sève, 

La foi qui te soulève, 

Tu te fieras au vent, 

Au souffle sans répit.

Tu seras tout entier

Symphonie de feuillages

Et pépiement d'oiseaux

Accordés aux nuages. 

Soumis au feu de l'instant,

Sans ressources et vulnérable, 

Tu aimeras ta solitude

Et dans l'espace de ta vie 

Tu connaîtras

Le printemps de l'âme.

Jean Lavoué, 27 juillet 2020

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C'est unis que nous sommes entrés dans l'épreuve,

Sacrifiant des mois durant

Notre liberté d'aller et venir,

Honorant la générosité de tant de soignants épuisés, 

Et voilà que nous en sortons terriblement divisés,

Plus dispersés que grains de sable au désert, 

Tentés de déchirer la toile fragile

De notre commune humanité. 

Par le monde,

Les morts se comptent par millions,

Mais ils semblent devenus tellement abstraits

Qu'on en viendrait même à se demander

S'ils ont vraiment existé, 

S'ils ont partagé avec nous 

Ce même désir de vivre,

Cette même soif d'aimer, 

S'ils ont souhaité comme nous

Prolonger autant que possible 

Leur séjour sur la terre,

Et voir grandir leurs enfants

Et les enfants de leurs enfants. 

Essayons de les entendre

Et de considérer aussi avec tendresse

Tous ceux dont les forces ont été cisaillées

Et qui ont douloureusement survécu,

Poursuivant parfois un chemin cahoteux. 

Cela nous permettrait peut-être simplement,

Comme nous le faisons déjà courageusement depuis un an et demi,

De continuer à nous protéger les uns les autres

Sans besoin d'installer à chaque porte

Un judas sanitaire ! 

Sommes-nous encore capables 

De cette libre sagesse,

De ce mince filet d'eau d'une vie risquée, dangereuse 

Et pourtant protectrice de soi et des autres,

De cette vulnérabilité attentive,

De cette solidarité avec tous, 

De cet amour, affranchi de la loi, 

De cette source pure du souvenir ? 

Jean Lavoué, 21 juillet 2021

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Au cœur du magnifique récital Brel-Barbara que donnait ce soir à Guidel notre amie Fabienne Marsaudon, privée comme ses musiciens de concert pendant 19 mois, cette émouvante lettre-poème écrite par Barbara au lendemain de la mort de son ami. Si vous voulez retrouver l'émotion de ce très beau récital, voici le lien pour commander le CD (18 euros + 2 euros de frais de port) : 

http://www.fabienne-marsaudon.com/boutique/nouveaute/brel-et-barbara-si-proches/

Il pleut sur l'île d'Hiva-Oa

Le vent, sur les longs arbres verts

Jette des sables d'ocre mouillés

Il pleut sur un ciel de corail

Comme une pluie venue du Nord

Qui délave les ocres rouges et les bleus-violets de Gauguin

Il pleut

Les Marquises sont devenues grises

Le Zéphir est un vent du Nord

Ce matin-là

Sur l'île qui sommeille encore 

Il a dû s'étonner, Gauguin

Quand ses femmes aux yeux de velours

Ont pleuré des larmes de pluie

Qui venaient de la mer du Nord

Il a dû s'étonner, Gauguin

Et toi, comme un grand danseur fatigué

Avec ton regard de l'enfance 

Et toi, bonjour monsieur Gauguin

Faites-moi place

Je suis un voyageur lointain

J'arrive des brumes du Nord et je viens dormir au soleil

Faites-moi place 

Tu sais

Ce n'est pas que tu sois parti qui m'importe

D'ailleurs, pour moi tu n'es jamais parti

Tu sais

Ce n'est pas que tu ne chantes plus qui m'importe

D'ailleurs, pour moi, tu chantes encore

Mais penser qu'un jour

Le vent que tu aimais te devenait contraire

Penser que plus jamais

Tu ne naviguerais, ni le ciel, ni la mer 

Plus jamais, en Avril toucher le lilas blanc

Plus jamais voir le ciel au-dessus du canal

Mais qui peut dire

Moi qui te connais bien

Je suis sûre qu'aujourd'hui

Tu caresses les seins des femmes de Gauguin

Et qu'il peint Amsterdam

Vous regardez ensemble se lever le soleil

Au-dessus des lagunes

Où galopent des chevaux blancs

Et ton rire me parvient

En cascade, en torrent

Et traverse la mer

Et le ciel et les vents

Et ta voix chante encore

Ho, il a dû s'étonner, Gauguin

Quand ses femmes aux yeux de velours

Ont pleuré des larmes de pluie

Qui venaient de la mer du Nord

Il a dû s'étonner, Gauguin 

Souvent, je pense à toi

Qui a longé les dunes et traversé le Nord

Pour aller dormir au soleil

Là-bas, sous un ciel de corail

C'était ta volonté

Sois bien, dors bien

Souvent, je pense à toi 

Je signe Léonie

Tu sauras qui je suis

Dors bien 

Barbara

Photo J.L.

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