L’arbre

Ne sais-tu pas que c’est en toi

Qu’il prend ses aises

Qu’il s’ébroue au soleil

Qu’il s’enracine

.

En 2001, quelques semaines après les attentats du 11 septembre, la communauté juive a célébré Soukkoth, la fête des moissons. Beaucoup l’ont fait en construisant une soukkah, une fragile cabane au toit de branchages, la plus vulnérable des habitations. Vulnérable dans le temps, puisqu’elle ne dure qu’une semaine chaque année. Vulnérable dans l’espace, puisque son toit doit être non seulement de feuilles mais suffisamment ajouré pour laisser filtrer la lumière des étoiles, le vent et les averses.
Dans nos prières du soir quotidiennes, alors que nous nous préparons à nous allonger dans la vulnérabilité du sommeil, nous supplions Dieu « d’étendre sur nous Sa soukkah de shalom – de paix et de sécurité ».
Pourquoi la prière demande-t-elle une soukkah de shalom plutôt qu’un temple ou une forteresse, ou un palais de shalom qui seraient sûrement plus sûrs et plus protecteurs ? Précisément parce que la soukkah est tellement vulnérable.
La majeure partie de notre vie est consacrée à rechercher la paix et la sécurité en construisant avec de l’acier, du béton, et de la solidité.
Il s’agit de savoir si nous voyons le monde essentiellement comme une propriété à contrôler et à délimiter par des murs et des barrières toujours plus hautes, plus épaisses et plus solides, ou si nous le voyons comme un tissu ouvert de compassion et de connexion, de soukkah ouverte à soukkah ouverte... Rendre visible cette simple vérité fait naître l’espoir. Nous devons étendre sur nous tous la soukkah de shalom.

Rabin Arthur Waskov

Sous la Parole vive

Ce n’est pas un socle que tu cherches

Le trône d’une vérité



Mais la Vérité en marche

Sans le sou

Sans même une pauvre pierre

Où reposer sa tête



















.

Cette plage consacrée

Comme s’il te revenait sans le vouloir

D’écrire toi aussi sur le sable

Sans te retourner

.

Même si vous ne le savez pas
Même si vous ne voulez rien en savoir
Vous êtes
Nous sommes
Tous
Travaillés par la poésie

Pour beaucoup c’est en dormant

Allons réveillez-vous

Henri Meschonnic
Vivre poème

Le poème

Le plus simple moyen que tu aies trouvé

Pour tenter de nommer

Sous l’écorce des mots

L’indicible

.

C’est une manne

Pour chaque jour de l’année

Fragile comme la rosée



Et chacun est bien fondé à se demander

Qu’est-ce que c’est

On n'écrit ni pour plaire ni pour déplaire

mais pour vivre

Ecrire un poème

c'est faire la vie

Lire un poème

c'est sentir la vie qui nous traverse

et être transformé par lui

Penser écrire

c'est travailler à être libre

c'est à dire vivant

Henri Meschonnic

.

Tu as reçu le plus

De ceux qui s’effaçaient

Sans en conclure le moins du monde

Qu’ils en étaient moins présents

.

Les Granges de Lesches, ferme de Marcel Légaut

Ici, journellement, j'ai vécu en symbiose, en communion avec ce qui naît, vit et meurt dans le silence de la nature. Faut-il le dire ? Cela est irremplaçable. Rien de ce qu'apporte la société des hommes, même ce qui est de l'ordre de la plus haute culture, de l'art le plus élevé ne peut s'y substituer et le remplacer.

Marcel Légaut

C’est un chemin de nuit

Qui t’a conduit de bornes nues

En plages errantes

Vers ce lieu sans écho

Où vivre se déploie

.

J'aime une seule chose et ne sais ce qu'elle est,

Et pour ce que je ne la sais, je l'ai élue.

Angelus Silésius

Peu à peu s'approcher de l’endroit

Où dire sera impossible

Voilà peut-être tout simplement l’enjeu

De cet exercice sous les arbres

.

Là où se tient le sûr

Le roc

L’inentamé

Tu es certain ne pas atteindre

Au silence qui te sauve

.

Tu ne sus compter

Que sur des vivants

Détachés de leurs certitudes


Rendus au mouvement

Du souffle qui les habitait









.

Le silence désormais

En soi plus fort

Qu’une présence


Creuser dans la nuit des racines

Pour atteindre les sources

.

La parole qui pousse au-dedans

N’épouse pas les certitudes

C’est l’amie du silence

Et des vastes solitudes

On apprend lentement

à reconnaître les très rares choses

où dure l'éternel que nous pouvons aimer,

la solitude à quoi nous pouvons prendre part

dans le silence.

Rainer Maria Rilke

.

Quand le poème

Ne sera plus que respiration

Simple traversée du Souffle

Habitation du vent

.

Marcher

C’est comme écrire

Risquer ce pas dans le vide

A chaque instant recommencer

.

Quelques mots

Trop bavards encore

Trop immobiles

Pour épouser le rythme

Le sans-nom sous l’écorce

.

Chaque jour habiter

Ne serait-ce qu’un instant

La disponibilité de l’arbre

Et se laisser creuser

.

Les Granges de Lesches, terres de Marcel Légaut, août 2009

Penser, c'est déjà se soutenir dans le vide.
C'est comme nager ou comme faire le funambule.
C'est un exercice qu'il faut apprendre.


Pour pouvoir penser,
il faut avoir appris à se soutenir dans le vide.
Autrement dit, il faut avoir pu prendre appui, au moins une fois,
sur un autre qui déjà se soutenait dans le vide,
qui lui-même avait appris cela d'un autre encore.


C'est à cela que servent - allons-nous devoir le dire à l'imparfait - les maîtres.


Faire l'apprentissage de penser n'est donc pas une affaire simple.
Il s'agit non seulement d'apprendre,
mais aussi et surtout d'apprendre à apprendre.
Non seulement de connaître ce qui a été appris,
mais aussi de quitter l'appui que l'on a pris sur ce qui a été appris de l'autre.
Car continuer à prendre appui, ce ne serait pas vraiment penser,
puisque penser, c'est tenir sans appui.
Ou en tous cas, avec uniquement la mémoire de l'appui.


Il faut donc le lâcher, cet appui,
et, à partir de là, tenir.


C'est cela, penser :
se soutenir dans le vide,
tant que dure la vie.



Jean-Pierre Lebrun










.

Arnaga, Pays Basque d'Edmond Rostang : L'Arbre-coeur
















.

Si à cet instant
Le poème reste muet

C’est peut-être que tu as tout simplement
Oublié d’envelopper ses mots de mystère

A moins que tu n’aies arraché
Une à une
Les ailes de son silence

Pour dévoiler
Le secret qui te fonde
Peut-être te suffirait-il
De rester ainsi toute une vie

Promis à l’amitié du vent

.

Peut-être qu’un poème
Non pas muet
Mais silencieux

Privé de tous ses mots
Mais non pas de son cri
Ni du souffle qui le porte

Signifierait davantage

.

Poignée de poèmes
Pour les passants du jour
A qui je souhaite de belles découvertes

Sur les chemins de l'été

La simplicité même écrire
Pour aujourd’hui la main est là.

Paul Eluard

Je ne fais pas de différence
Entre un poème
Et une poignée de mains

Paul Celan

Il y a longtemps que
je ne demande plus rien au ciel

et mes bras ne se sont pas encore baissés

Mon Dieu, je n’ai presque jamais cru en toi,

mais je t’ai toujours aimé


Antonio Porchia

Avez-vous pensé à ceci ?

Il y a des hommes qui ne croient pas en Dieu
Et qui l’aiment.


Jean Sulivan

Sans doute y-avait-il
Dans cet arrêt des corps
Bien plus que l’immobilité du balancier
Bien plus que l’impassibilité de la pendule

Plutôt le sentiment que le bois tout en bas
Comme le ventre d’un violon
Infiniment s’élargissait

Et que derrière la vitre
On ne plongeait vers nul mystère

Car le temps c’est en soi
Qu’il avait entrepris de déchirer l’enveloppe

Et de se mettre soudain
De toutes ses forces à pousser



*



Comme l’amour
L’inconnu toujours nous précède

Et là où nous croyons franchir un seuil
Pour la première fois

Il y a toujours sur la marche
Gravé comme une énigme

Le signe de la voie
Que nous nous adressions à nous-mêmes autrefois

Et dont on nous remit il y a si longtemps
L’unique clef

.

COMME CHANT SUR BRAISE



Ne plus cogner contre le ciel fermé
saoule de silence
au milieu des cantiques

Je te décocherai
désormais

les flèches de mes poèmes


*

Quand tout aura brûlé

le bois
la chair
les os
et jusqu’à la pierre
éclatée

renaîtra le chant

braise unique
sous la cendre


*


Si tu te caches

n’est-ce pas pour que je te cherche en tout

O toi penché sur la margelle de ma soif ?

Sois pierre
que ma voix s’aiguise

sois paroi
que je m’arc-boute !


*


O feu
brûle nos bancs et nos prie-dieu
qu’éclatent les vitraux
de notre histoire sainte

Viens crever nos toitures
nos voûtes
nos murs

Que le ciel entre en nous
jusqu’à la crypte obscure


Denise Mützenberg









Ce temps perdu
Au bord des ravins du temps

Ces balcons suspendus
Ces cordes où tu t’agrippes

Plutôt que d’accepter ta condition
De naufragé définitif

Sauvé par une lumière
Dont la profondeur est sans écho






.

L’arbre ne garde de l’oiseau
Que la douceur du nid

Son vol le sépare
Mais son chant le prolonge


*

Et si l'oiseau se tait un jour
Alors son chant sera connu

.

Lorsqu'un corps
hérite de son âme
il devient lourd
dense
charnel
Il saura griffer
de blessures profondes
la matière de la vie

Il porte la marque indélébile
de sa naissance et de sa mort

.

Et si l'arbre tout entier devenait feuille
Et s'en allait goûter le ciel au fond de l'eau

N'y croiserait-il pas plus sûrement encore
L'arbre du soleil venant à sa rencontre

Le poème
seul
dit sans dire
buisson qui brûle
sans se consumer

Denise MÜTZENBERG

Le poème tu le suis
Tu n’irais pas dire
Ce n’est pas ça

Face au murmure d’une source légère
Tu ne vas pas commencer à contester

Il en va comme pour l’oiseau
Qui accepte partout
L’innocence de l’air
Et se laisse porter

L'écriture
C’est une grâce à prendre

Tu sens qu’il ne faut pas la refuser









.

Sable brûlant
Bois sec
Aiguilles mortes

Il suffirait d’une étincelle

Denise MÜTZENBERG

Nomade
Qui jamais ne connut
Les limites de son royaume

Capable de ne plus marcher
De ne plus écrire
Sans pour autant cesser de voir l’horizon

Et de rester ainsi des heures
Des jours dans la lumière du simple

Complice de l’empreinte effacée
De la clarté des traces

Ne renonçant jamais
Aux promesses de la mer

.

Soudain les arbres furent étrangement beaux :

"Il a pris la forme des arbres", ai-je dit,

"Et moi d'une femme debout près d'un courant."

De ton nouvel état je me tenais si proche

Que je vis, comme tu le pourrais, un instant

Ces ramures abritant l'esprit dans son vol.

Toi et moi, dans les lointains voyages de l'âme,

Nous rappellerons-nous le sorbier, le torrent ?

Kathleen Raine

Qu’est-ce qui est premier
L’éclair du poème

Ou bien le ciel vide encore
Des promesses de l’orage

C’est dans l’attente nue
A ce qui va surgir

La pure acceptation
De la main disponible

Que jaillit parfois
Sans nuages précurseurs

La lumière blanche
Du possible

.

L'amour qui n'est pas toute douleur

N'est pas tout amour

Antonio Porchia

Voix

C'était un être d'une humilité exemplaire

Mais en même temps il avait cette chose irréfutable

Inentamable

Qui nous faisait penser aux arbres du centre

Ceux sur lesquels semble reposer toute la forêt

Roberto Juarroz (à propos d'Antonio Porchia)

Tu ne sais écrire autrement
Qu’adossé à ta solitude

Ou plutôt ouvert sur ta solitude
Celle qui vient
Qui se tient en avant

Comme une promesse de fruit

.

La vie dessine un arbre

et la mort en dessine un autre

Roberto Juarroz

Pour François Le Quemener



L’arbre
Nous n’étions que quelques-uns
A le voir à le toucher

Mais qu’est-ce qui fait d’un homme
Soudain une telle trouée dans l’espace
Lorsqu’il disparaît

C'est ce Souffle en lui
Ce vide creusé de vif

Autour duquel sa force était nouée







.

Forêt d'araucarias au sud du Chili

Mardi
Pour le jour anniversaire de ta mort
La voisine m’avait préparé une surprise

Elle a fait abattre
Le bel araucaria
Devant lequel je méditais chaque matin

Incompréhensiblement
Au fil des jours l'amertume

Peu à peu s’est mêlée à la joie

Et quand je me tiens à présent debout
Face au mur nu que ne domine plus
Le grand orchestre végétal qui m’élevait

J’éprouve un peu plus encore
La densité de ton absence

Comme si elle faisait signe
Entre le ciel et moi
D’une promesse verticale

.

C'est ainsi que tu es

Tu parles par ma voix
mes nuits sont tes silences
mes jours disent l'absence
dont tu me renouvelles

Tu guides vers ce qui est profond
tu ne veux rien de conforme
tu ne retiens pas l'apparence
tu es ce qui surprend

Tu sais la vie au-delà de la vie
tu orientes
tu montres le chemin

Tu es cette imperceptible vibration
ce très léger battement d'ailes
de l'éternité dans le temps

Tu ouvres mon aujourd'hui

Je partage avec toi la cinquième saison
La fleur la branche et l’aile au bord de la maison

Les grands espaces bleus qui cernent ma jeunesse
Sur le mur le dernier reflet d’une caresse

René Guy Cadou

Sur le mur du jardin
entre ombre et lumière
une rose trémière saigne

Le ciel est en voyage

Le poème soulève
les pierres de ta vie
scellées

.

Toi qui parlais dans tes livres
de déchirures
de traversées matinales
de blessures ouvertes
dis-moi encore de tes mots libres
la joie ivre du passage

Sois le frère de ma voie

.

Je transformerai le désert en étang

et la terre aride en fontaine.

Je mettrai dans le désert le cèdre, l'acacia,

le myrte et l'olivier sauvage;

Je mettrai ensemble dans la steppe

le cyprès, l'orme et les cèdres,

afin qu'ils voient et qu'ils connaissent

afin qu'ils observent et qu'ils comprennent

que J'ai fait ces choses, que Je les ai créées.

Isaïe, 41, 18 et s.

Cette lumière sur nos visages
c'était donc toi

Ce soleil partagé

Ainsi je chemine avec toi
je marche à la boussole
aimanté par l'absence

Les mots mêmes qui se taisent
m'enseignent

Je te devine
à la fraction du pain

La vie même partagée
pour relier l'indicible

Qu'à jamais ne se ferme la blessure

.

ton absence en moi a ouvert une déchirure
mais cette plaie vive se tranforme en sillon
une fois passé l'averse des chagrins
qu'y planterai-je
un arbre
ou des fleurs inutiles cueillies sur le chemin?

Philippe Focioli
Routes de feuilles







Aucun mot
ne dira jamais
la joie apaisée du passage

Il y eut tant de douleurs
sur ces rives du monde

Tant de bonheurs
muets

Pour un printemps
qui ressuscite
je donnerais l'été
et l'automne
et l'hiver
et toutes les saisons dénudées
de mon cœur

Je couvrirais de renoncules
les terres obscures
de nos nuits






.

DOMAINE DE JOIE

Ecoute les feuilles des arbres dans ta tête
Ceci est ton domaine de joie

Tu ne fais, qu’un avec ta vie, tu t’assieds
Dans une ride du sourire de la terre

Tu es à même l’éternité


Jacques Bertin







Seule la parole qui germe
Est digne d’être rapportée

Que faire d’une assemblée de mots
A travers laquelle ne circule aucun souffle

Je n’ai que faire de vos dictionnaires
Je ne veux pas de vos poèmes fabriqués

Je cherche à entendre dans vos voix
L’empreinte de mes mains

Comme le potier cherche le vide
J’écoute dans vos phrases
Le silence me parler




















.

J’aimerais trouver les mots
Qui disent encore l’empreinte

Gardiens du souffle
Et de la voix

J’aimerais que le poème
Côtoie un jour la prophétie

D’une ferveur patiente
D’une ignorance étoilée

*

Mais je prie
Je joue à la marelle
Dans les casiers du ciel

Je laisse filer
Tant de nuages

Je vais à cloche-pied
Par les vases et les grèves

Je cherche partout le coquillage
Qui me renverra l’écho
Du doux nom que je cherche

Je noue à mon poignet le cerf-volant
Dont le chant silencieux
M’emporte à tire-d’aile

.

Un livre
un poème
qui accèderaient
à l'art de la prière
seraient forcément pauvres
dénués d'éclat
simples refrains
balbutiés

*

La théologie
Des branches pour les oiseaux

La philosophie
Du sable pour les nomades

La parole
La terre ferme où je marche

Le souffle
Le sol où je suis fondé

.