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     Photo Copyright Ciym asb Inde

J’écris sur les éclats de ma brisure

Où court le fil de ta merveille

J’écris vers le lieu de mes défaites

Où tu es mon plus sûr chemin

J’écris vers mon horizon détruit

Dans le feu de l’instant où tu jaillis

J’écris sur mes idéaux vaincus

Où se propage ta tendresse

J’écris sur les failles de mes croyances

Où s’ouvrent de fabuleux printemps

J’écris sur l’oraison de ton naufrage

Que j’ensemence de je t’aime

J’écris vers ta blessure accordée

Où s’inaugure mon aujourd’hui

J’écris dans les vides

Que je ne peux étreindre

Et dans l’insu de tes caresses

J’écris là où tu es absente

Toi la toujours échappée

J’écris sur l’autel de tes enfances

Juste après la signature du vent

J’écris vers tes mains toujours données

Vers leur ardente nudité

J’écris vers ton amour insouciant

Confié aux sources de la terre

J’écris vers ta jeunesse

Vers son exacte peupleraie

J’écris sur les pas de ton courage

Sur les saisons de ton repos

J’écris sur ta nuit

Ses bouches d’ombre

Et sur ses branches qui scintillent

J’écris sur ton soleil

Sur ton secret

Sur ton silence

Sur ton matin

Jean Lavoué

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Dernier jour en Irlande...

J’ai troqué pour un temps

Le pays de mes rocs

De mes brassées d’ajoncs

De mes rias sauvages

De mes rives sans bornes

Aux doux yeux d’hortensia

Pour une terre nue

De brouillards et de vents

Une lande transie

De fêtes traversières

Une falaise abrupte

Aux larges claies ouvertes

Aux flambées de fuschias

Aux harpes de lumière

Que le cœur soit au chant

Au rire ou aux tristesses

C’est un pays donné

Dans le feu des saisons

La brûlure des archets

La percussion des astres

Pour ne plus le quitter

Vrillé au fond du cœur

Il faut l’ouvrir en deux

Comme un lourd sac de brume

Où secouant leurs ailes

S’échappent en  rugissant

Les grappes du soleil

Jean Lavoué

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       Photo C. Stephen Emerson Lever du jour en Irlande

Si la nuit te talonne

Lâche bride à tes rêves

Ils sèmeront d’étranges feux   

Sur les levées du jour

Jean Lavoué

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Photo C Claire Barral

Inutile de forer à l'aveugle vers des mots inconnus
De ruminer en songe les cavalcades du soleil

De flairer dans les feux du sang le minerai de ta voix

Le poème est à ciel ouvert

Le vide t’illumine

Seule la pierre qui tremble dans ta main

Le vent coudoyant tes racines

Auront le juste poids des graminées

La légèreté de l’hirondelle

La gravité de ces ciels de printemps

Qui lancent sur ta feuille

Leurs danses d’aquarelle

Jean Lavoué






















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Certes il y a du chant dans nos vies

Mais ses saisons ne sont pas toujours les nôtres

Elles sont parfois comme écorces en hiver

Nous enveloppant de leur rude silence

Pareilles aux rocs dénudés

Elles nous abrasent et nous émondent

Pourtant le feu couve en elles

La sève des printemps

Rien ne sert alors de brusquer le pas

De forcer l’élan

Rester à l’affût

Se joindre à la cantate de l’aube

Se fier à la promesse des commencements

Voilà ce qui suffit pour poursuivre allégés

Notre marche en avant

Jean Lavoué

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Nous sommes semences d’oiseaux

Et ne le savons pas

Nos frontières sont de vent

Nous allons à tout va

Là où le cœur nous blesse

Si nous ne volions pas

Nous serions décimés

Nous connaissons les grèves

Les territoires sauvages

Les branches provisoires

Où nous nous secourons

D’avoir tant désiré

Laisserons-nous mourir

Nos frères de passage

A la rumeur des ailes

Fermerons-nous nos cages

Face à tant de détresse

Serons-nous visités

Jean Lavoué

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Jean Arthur Rimbaud,

Guillaume Apollinaire

René Guy Cadou

N’est-il pas vrai que la poésie

Brûle plus sûrement son homme

Que la sourde flamme du destin                   

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Aller jusqu’au rocher

Jusqu’à la nuit féconde

Jusqu’au sillage blanc

Jusqu’à l’aube absolue

Là où ça n’écrit plus

Et devenir soi-même

Ce fleuve aux mains d’argent

Silencieux sous ses rives

Marabout du désert

Sous le sable et l’encens

Compagnon des marées

Estuaire sans retour

Nomade des nuées

Passant de l’infini

Et parent du salut

Qui se donne ici-bas

*

Ou partir vers la guerre

Vers une mort certaine

Vers les tranchées brutales

Vers le front assassin

Brûler d’un amour fou

Détourner tous ses astres

Dans les veines du bois

Et entamer debout

Son vrai chemin de croix

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Ou encore dérivant

D’un matin d’un poème

D’un compotier de pommes

Posé sur les genoux

Là supplier le ciel

De graver ce printemps

Et toutes ses promesses

Dans son éternité

D’abeilles et de velours 

Jean Lavoué

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Photo C Jeremy Jost

Enfance de mes îles

Mes forêts sur la mer

Mes sentiers mes sillages

Mes grèves visitées

Mes chevreuils mes éclats

Mes amitiés sauvages

Mes lettres du levant

Mon vent mes hautes voiles

Ma futaie de consonnes

Mon gréement de voyelles

Ma lignée de vivants

Mon chant et mes falaises

Ma tendresse escarpée

Mes oiseaux empêchés

Mes branches au bout des ailes

Mes arbres mis à nu

Mes courants mes abers

Mes élans mes nuages

Mes routes dans le ciel

Jean Lavoué

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Le but de la vie, c'est de rajeunir...



*


Devenir jeune, c'est se libérer des entraves de la 


peur, ne plus céder aux pesanteurs sociales, 


devenir joyeux, même avec ses cicatrices...



*

J'écris pour ceux qui cherchent des signes de joie

 dans la vie quotidienne.

*

Libre, on ne l'est jamais, on le devient, malgré les

 circonstances extérieures, quand on communie à

 la source vive dans les profondeurs de nous-

mêmes, là où il n'y a ni mal, ni mort, où l'éternité 

affleure, où règne la paix au sein de la souffrance.

*

En tout homme, il y a des forces insoupçonnées 

de réveil et d'allégresse.

JEAN SULIVAN

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Photo : red sky at night © Luke Jones 
http://yourshot.nationalgeographic.com/photos/6604400/

J’ai cru que le jour était vide

J’ai demandé pourquoi

J’ai cru que la nuit était vide

J’ai demandé pourquoi

J’ai cru que le cœur était vide

Je l’ai pris dans mes mains

Je l’ai vu s’éclairer et brûler peu à peu

Alors j’ai cru que l’homme un jour enfin vivrait

Non par quelque miracle venu du bout des cieux

Mais par cette chaleur qui tremble dans ses mains

Alors j’ai fait ce rêve d’une terre habitée

Où l’arche et la colombe seraient enfin sauvées

J’ai cru que chaque oiseau promettrait le soleil                     

J’ai cru que chaque enfant annonçait le matin

Jean Lavoué

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